Continuamos con la historia donde la dejamos, en ese momento de tensión absoluta frente a la mesa decorada…
Me quedé mirando a Vanessa, buscando en su rostro algún rastro de arrepentimiento, una chispa de humanidad que me dijera que todo era un malentendido. Pero no había nada. Ella tomó un sorbo de su vino tinto, dejando una marca de labial perfecto en el borde de la copa de cristal, y me sonrió con esa condescendencia que antes yo confundía con elegancia.
—¿Por qué me miras así, Mateo? —preguntó, soltando una risita ligera—. Siéntate, te sirvo un poco de lomo. Está en su punto.
—¿Desde cuándo, Vanessa? —mi voz vibró con una intensidad que la hizo dejar la copa sobre la mesa con un golpe seco.
—¿Desde cuándo qué? No entiendo tu drama.
—¿Desde cuándo obligas a mi madre a comer en la cocina como si fuera una empleada… o peor, como si fuera un estorbo? He estado observándola. Estaba comiendo sobras en un plato de plástico, sentada en un rincón frío.
Vanessa suspiró profundamente, rodando los ojos como si estuviera lidiando con un niño caprichoso. Se reclinó en su silla de terciopelo y se cruzó de brazos.
—Mira, Mateo, vamos a ser realistas. Tu madre es una mujer de otra época, de otro estrato. No encaja en nuestras cenas, no sabe usar los cubiertos correctamente y siempre termina hablando de sus historias del pueblo que a nadie le interesan. Es por su bien, ella se siente más relajada allá, sin la presión de tener que actuar como alguien que no es.
—¿Alguien que no es? —repetí, sintiendo que la sangre me subía a la cabeza—. Ella es la dueña de esta casa, Vanessa. Todo lo que ves aquí, desde el piso que pisas hasta el techo que te cubre, existe porque ella se sacrificó. ¿Tú qué has aportado, además de quejas y facturas de tiendas de lujo?
El rostro de Vanessa se transformó. La máscara de esposa perfecta se cayó, dejando ver una mueca de desprecio que me dio escalofríos. Se levantó de la silla, enfrentándome.
—¡Yo aporto clase, Mateo! ¡Yo aporto el estatus que necesitas para tus negocios! ¿Te imaginas que tus socios vengan a cenar y vean a esa vieja con sus manos sucias y sus historias de pobreza sentada a la mesa? Seríamos el hazmerreír de todo el club.
En ese momento, escuché un pequeño ruido detrás de mí. Me giré y vi a mi madre. Estaba parada en el pasillo, sosteniendo su plato de plástico vacío. Había escuchado todo. Sus ojos estaban llenos de lágrimas, pero no eran lágrimas de rabia, sino de esa tristeza profunda de quien acepta una injusticia porque cree que no merece nada mejor.
—Hijo, por favor… no peleen por mi culpa —dijo con la voz quebrada—. Yo me voy a mi cuarto, no pasa nada. Vanessa tiene razón, yo estoy más tranquila allá solita.
—No, mamá. Tú no te mueves de aquí —le dije, caminando hacia ella y tomándola del hombro.
La conduje hacia el comedor. Vanessa me miraba con una expresión de asco puro, como si estuviera metiendo a un animal callejero en un palacio.
—Mateo, no te atrevas —advirtió ella, señalando con el dedo—. Si sientas a esa mujer en esta mesa, yo me levanto y me voy. No voy a compartir mi cena con alguien que huele a cocina y a vejez.
No dije nada. Simplemente acerqué la silla principal, la que yo solía usar, y ayudé a mi madre a sentarse. Ella estaba rígida, aterrada, mirando los cubiertos de plata como si fueran instrumentos de tortura.
—Vanessa —dije, manteniendo la calma con un esfuerzo sobrehumano—, trae un plato limpio para mi madre. Y sírvele la misma carne que te estás comiendo tú. Ahora mismo.
Vanessa soltó una carcajada estridente y amarga.
—¿Tú me estás dando órdenes a mí? ¿Por esa vieja? ¡Ni muerta! Si tanto la quieres atender, hazlo tú. Pero te advierto, Mateo, esta es la última vez que me humillas de esta manera. O ella aprende su lugar, o esta relación se acaba.
Me acerqué a la mesa y tomé el plato de porcelana fina de Vanessa, el que todavía tenía la mitad de su porción de lomo. Lo miré por un segundo y luego, con un movimiento lento y deliberado, lo solté en el suelo.
El estallido de la porcelana rompiéndose contra el mármol sonó como un disparo. Mi madre soltó un grito ahogado y Vanessa retrocedió, pálida de la impresión.
—Esa vajilla es de edición limitada… —susurró ella, con la voz temblorosa.
—¿Te importa más un plato de cerámica que el corazón de la mujer que me dio la vida? —le pregunté, dándome cuenta de que nunca había conocido realmente a la mujer con la que me casé—. Tienes razón en algo, Vanessa. Uno de los dos no encaja en esta casa. Uno de los dos está sobrando en esta mesa.
Vanessa se enderezó, recuperando su arrogancia. Se arregló el cabello y me miró con un desafío gélido.
—Exacto. Así que elige, Mateo. O ella se va a un asilo mañana mismo, donde la cuiden personas de su clase, o yo pido el divorcio y me llevo la mitad de todo. Tú decides. ¿Quieres una vida conmigo, con éxito, belleza y futuro, o quieres quedarte estancado en el pasado con esa carga?
Miré a mi madre. Ella estaba llorando en silencio, con la cabeza baja. «Vete con ella, hijo», me susurró, «yo estaré bien, puedo volver al pueblo».
Sentí un dolor punzante en el alma. Recordé cuando era niño y me enfermé de neumonía. Mi madre caminó tres kilómetros bajo la lluvia, cargándome en brazos, porque no teníamos dinero para un taxi. Recordé cómo vendió su único anillo, un recuerdo de su propio padre, para que yo pudiera pagar mi examen de admisión.
Volví a mirar a Vanessa. Su belleza ahora me parecía una cáscara vacía, un envoltorio brillante para un corazón de piedra.
—¿Quieres que elija, Vanessa? —pregunté.
—Sí. Y elige bien, porque no habrá vuelta atrás.
Me acerqué a ella. Podía oler su perfume caro, el mismo que yo le compraba cada mes.
—Tienes diez minutos para subir a nuestra habitación y empacar lo que quepa en una maleta —dije con una frialdad que hasta a mí me sorprendió.
Vanessa parpadeó, confundida.
—¿Qué? ¿De qué estás hablando? Dile a ella que empaque, no a mí.
—No me has oído bien —continué, dando un paso hacia ella—. Esta casa es de mi madre. Está a su nombre desde el día que la compré, aunque tú no lo supieras. Tú eres la invitada aquí, y hoy se te acabó la hospitalidad. Te vas ahora mismo.
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