Seguimos exactamente donde quedó la escena…
El oficial Mendoza tragó saliva con dificultad. Sintió que el aire se volvía pesado, casi irrespirable. Miró a Mateo, luego a la camioneta, y finalmente al hombre que ahora abría la puerta del vehículo blindado y bajaba con una parsimonia aterradora.
Don Alberto Valderrama no era un hombre que necesitara presentación en la ciudad, aunque Mendoza, cegado por su propio prejuicio, no lo había reconocido de inmediato. Alberto vestía un traje hecho a medida, pero lo que realmente imponía era su mirada: fría como el acero y penetrante como un puñal.
—¿Su… su hijo? —tartamudeó Mendoza, tratando de cuadrarse, aunque sus rodillas parecían de gelatina.
—Mi hijo —repitió Alberto, caminando hacia ellos con las manos en los bolsillos, sin prisa, como quien camina por su propio jardín—. Mateo, ¿estás bien?
Mateo asintió levemente, aunque el dolor en sus muñecas y la humillación en su alma eran evidentes. No dijo nada. Sabía que, cuando su padre hablaba en ese tono, lo mejor era dejar que el silencio hiciera su trabajo.
Mendoza intentó recuperar algo de la prepotencia que tenía hace apenas dos minutos.
—Caballero, este joven estaba en posesión de un vehículo que no está a su nombre y su identificación parecía sospechosa… Yo solo cumplía con mi deber de asegurar la zona —dijo el oficial, aunque su voz carecía de la convicción de antes.
Alberto se detuvo a escasos centímetros de Mendoza. El oficial era un hombre alto, pero Alberto parecía un gigante moral frente a él.
—Su deber, oficial, es proteger a la ciudadanía, no acosarla por su apariencia —dijo Alberto en voz baja, una voz que solo Mendoza podía escuchar con claridad—. Usted no revisó los documentos de este auto. Si lo hubiera hecho, habría visto que está a nombre de la corporación Valderrama.
Mendoza abrió la boca para replicar, pero Alberto lo interrumpió con un gesto seco de la mano.
—Y si hubiera hecho su trabajo correctamente en lugar de dejarse llevar por su racismo disfrazado de sospecha, sabría que Mateo es el vicepresidente de esa misma corporación.
El oficial sintió que el suelo se abría bajo sus pies. El nombre «Valderrama» finalmente hizo clic en su cabeza. Eran los dueños de la mitad de los bienes raíces del estado y, lo que era peor para él, los principales benefactores del fondo de pensiones de la policía.
—Yo… yo no sabía… —empezó a decir Mendoza, buscando desesperadamente una salida.
—Ese es el problema, oficial —dijo Alberto, acercándose aún más—. Usted solo sabe lo que ve con sus ojos llenos de odio. Para usted, un muchacho joven con ropa cómoda en un auto caro solo puede ser un criminal. No se tomó la molestia de ser un policía; prefirió ser un matón con placa.
En ese momento, dos hombres más bajaron de la camioneta negra. Eran los escoltas de Alberto, hombres que hacían que Mendoza pareciera un principiante. Se quedaron a una distancia respetuosa, pero su presencia era un recordatorio constante de que el oficial estaba en total desventaja.
—Suelte a mi hijo. Ahora mismo —ordenó Alberto.
Mendoza, con las manos temblorosas, buscó la llave en su cinturón. El tintineo del metal contra el metal era el único sonido en el estacionamiento. Los testigos, que antes solo grababan por curiosidad, ahora estaban presenciando la caída en desgracia de un hombre poderoso ante alguien mucho más poderoso.
Las esposas se abrieron y cayeron al suelo. Mateo se frotó las muñecas, que estaban rojas y marcadas. Miró a su padre, y por primera vez en toda la tarde, sintió que podía respirar.
—Mateo, ve a la camioneta —dijo Alberto sin quitarle la vista de encima al oficial.
—Pero papá, el coche… —empezó Mateo.
—El coche se queda aquí por ahora. El oficial Mendoza se va a encargar de custodiarlo personalmente mientras nosotros resolvemos este «malentendido» con su superior —respondió Alberto con una sonrisa gélida.
Mendoza palideció aún más, si es que eso era posible.
—Señor Valderrama, por favor… no es necesario llegar a tanto. Podemos arreglarlo aquí —suplicó el oficial, dándose cuenta de que su carrera pendía de un hilo finísimo.
Alberto lo miró con un desprecio que dolió más que cualquier golpe.
—¿Arreglarlo aquí? Usted no quiso arreglar nada cuando mi hijo le rogaba que revisara el sistema. Usted quería una víctima. Usted quería sentirse importante humillando a alguien que creía indefenso.
Alberto sacó su teléfono celular y marcó un número de marcación rápida.
—¿Comisionado? Sí, soy Alberto Valderrama. Estoy aquí en el estacionamiento del norte. Sí, un inconveniente menor… pero con implicaciones mayores. Me gustaría que viniera personalmente. Sí, el oficial Mendoza está aquí conmigo. Lo espero.
Al colgar, Alberto guardó el teléfono y miró su reloj.
—Tiene diez minutos, oficial. Diez minutos para pensar en cómo le va a explicar al Comisionado por qué decidió ignorar el protocolo básico de identificación para satisfacer su ego.
Mendoza bajó la cabeza. La gorra del uniforme le pesaba como si fuera de plomo. Sabía que no solo estaba en juego su empleo, sino su reputación. El miedo que antes había infligido a Mateo ahora lo consumía a él por dentro, como un fuego lento que empezaba por los pies.
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