Sabemos que te mueres por saber qué pasó después, y esa curiosidad te trajo justo al lugar correcto para descubrir el resto de este encuentro inolvidable.
Elena sintió que el aire se escapaba de sus pulmones cuando los dedos pequeños y cálidos de Mateo rodearon su muñeca. Era un contacto tan firme, tan cargado de una seguridad que ella había perdido hacía años, que por un segundo olvidó el peso muerto de sus piernas bajo el vestido de seda azul.
—No puedo, Mateo —susurró ella, con la voz quebrada por una mezcla de vergüenza y una profunda tristeza que amenazaba con desbordarse en lágrimas—. De verdad, mi amor, mis piernas no funcionan. No es que no quiera, es que no obedecen.
El salón de fiestas, decorado con miles de luces blancas que imitaban estrellas, parecía haberse quedado en silencio para ella. La música de la orquesta, que antes le resultaba un ruido doloroso que le recordaba todo lo que ya no podía hacer, se convirtió en un zumbido lejano.
Mateo no se inmutó. No había en sus ojos esa mirada de lástima que Elena recibía de todos los adultos, esa compasión que le quemaba la piel y le hacía querer esconderse en el rincón más oscuro de la habitación.
En los ojos de aquel niño de siete años solo había una determinación cristalina, una fe tan pura que resultaba casi aterradora para alguien que, como Elena, se había rendido ante los diagnósticos médicos.
—Mi mamá dice que cuando uno no puede solo, Dios presta sus pies —respondió el niño con una sonrisa que no aceptaba un «no» por respuesta—. Y hoy, Él me dijo que yo fuera tus pies, Elena. Solo tienes que intentar moverte un poquito.
Elena miró a su alrededor. Su madre, Lucía, la observaba desde la mesa principal con una mano en el pecho y los ojos nublados. Lucía conocía el dolor de su hija; ella misma había pasado noches enteras llorando a los pies de la cama de Elena, pidiendo un milagro que los doctores aseguraban que nunca llegaría.
El accidente de hacía tres años lo había cambiado todo. Elena era la promesa del ballet regional, una joven con el mundo a sus pies, hasta que aquel camión sin frenos borró sus sueños en una noche lluviosa. Desde entonces, la silla de ruedas se había convertido en su cárcel y en su única identidad.
—Mateo, por favor —insistió Elena, sintiendo que la atención de las mesas cercanas empezaba a centrarse en ellos—. Vas a hacer que me caiga y será un desastre. Vuelve con tus papás.
Pero el niño no se movió. Al contrario, se acercó más, casi pegando su frente a la de ella. El aroma a talco y a dulces infantiles que desprendía el pequeño hizo que Elena cerrara los ojos por un instante.
—Si te caes, yo te atajo —dijo el niño en un susurro cargado de una autoridad que no pertenecía a su edad—. Pero no te vas a caer. Él dice que ya es hora de que dejes de estar sentada en la tristeza.
Elena sintió un escalofrío que le recorrió la espalda. Era una sensación extraña, un hormigueo que no había sentido en mil noventa y cinco días. Era como si una corriente eléctrica, muy tenue pero constante, empezara a despertar los nervios dormidos de su columna vertebral.
¿Era posible? ¿O era simplemente el poder de la sugestión provocado por la inocencia de un niño?
La música cambió. La orquesta empezó a tocar una melodía suave, un vals lento que parecía envolver el ambiente en una neblina de nostalgia y esperanza. Mateo extendió su otra mano, esperando que ella la tomara.
Elena miró sus propias manos. Estaban temblando. Si aceptaba este desafío, se exponía al mayor de los fracasos. Se exponía a caer frente a toda su familia, a confirmar una vez más su discapacidad. Pero si no lo hacía, sabía que el resto de su vida se preguntaría qué habría pasado si hubiera confiado en ese pequeño extraño.
—¿Me das tu mano? —preguntó Mateo una vez más.
Elena suspiró, sintiendo que el corazón le latía con una fuerza que le dolía en el pecho. Lentamente, como si estuviera moviendo un bloque de mármol pesado, levantó su mano derecha y la depositó sobre la palma pequeña del niño.
En ese preciso instante, algo cambió en la atmósfera del salón. Las personas en las mesas cercanas dejaron de comer. El camarero que pasaba con una bandeja de copas se detuvo en seco. El silencio se propagó como una onda expansiva, hasta que solo quedó el sonido del violín y el latido acelerado de una mujer que estaba a punto de intentar lo imposible.
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